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Arthur Rimbot @ArthurRimbot

Twin brother of @RimbaudBot. I tweet tercets based on Arthur Rimbaud's work, in French. 35 poems, 1083 verses. @adrielbeaver made me

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Assise sur ma grande chaise, Car de la causerie parmi les appareils, le sang, les fleurs, le feu, les bijoux, Un couple de jeunesse s'isole sur l'arche,
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Misère ! Maintenant il dit : Je sais les choses, Au grand soupirail qui s'allume, Semblaient prouver en lui d'âcres hypocrisies.
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Bonbons habillés d'or, étincelants bijoux, Le Soleil, le foyer de tendresse et de vie, Au grand soleil d'amour chargé,
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Au beau jeune homme blanc que son onde a pressé. Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides Contempteur des vieux jougs, libre de toute crainte,
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Le Baiser d'or du Bois, qui se recueille. Et se mêle au Cédron. A vos poings, Mains où tremblent nos
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Au beau jeune homme blanc que son onde a pressé. Je baisai doucement ses yeux : Murmure sa romance à la brise du soir.
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Alors, et toujours beau, sans dégoût du cercueil, Tâchez de descendre à des retraits meilleurs. Un nid que doit avoir glacé la bise amère...
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Sous leurs haillons, Oh ! que le jour de l'an sera triste pour eux ! Quand l'ombre bave aux bois comme un mufle de vache,
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ni l'autre fleur : ni la jaune qui m'importune, L'enfant se sent, selon la lenteur des caresses, Repos et vertige
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- Splendide, radieuse, au sein des grandes mers - Puis l'adorée, un soir, a daigné vous écrire !... L'Homme veut tout sonder, - et savoir ! La Pensée,
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Mais ! je n'aurai plus d'envie, Vos tétons laids ! L'hiver, nous irons dans un petit wagon rose
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Ô cent agneaux, de l'idylle soldats blonds, Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien, Il est pris. - Oh ! quel nom sur ses lèvres muettes
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Ont-elles bu des cieux barbares, Qu'il croie aux vastes fins, Rêves ou Promenades Tandis qu'une folie épouvantable broie
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Sans clefs !... c'était étrange !... on rêvait bien des fois Et toute vengeance ? Rien !... - Mais si, toute encor, On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe,
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Et noires, fier de ses premiers entêtements, Et du mouron ! Récitent la complainte infinie à Jésus,
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C'est bon. Encore une heure ; après, les maux sans noms ! Quand le front de l'enfant, plein de rouges tourmentes, Regret des bras épais et jeunes d'herbe pure !
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Pourquoi les astres d'or fourmillant comme un sable ? Dans les plaintes de l'arbre et les soupirs des nuits ; L'Amour infini dans un infini sourire !
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Elle n'a point prévu la froideur matinale, - Il n'est donc point de mère à ces petits enfants, - Et, par elle meurtri des poings et des talons,
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Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or ; Dans quelque songe étrange où l'on voyait joujoux, Tels qu'au fil des glaïeuls le vol des libellules
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Au treillage, grognant des choses Et pour des visions écrasant son oeil darne, Comment agir, ô coeur volé ?
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