Wie das Licht, Zwilling der Nacht, vielerorts
n die falsch gespiegelte Landschaft rinnt.
Still liegen die Ruder, das Herz schläft ein,
Und bei der Furt dort die Wolken, vorüberdriftend,
Reißen mit einem Mal auf – genau wie das Sein,
Das in Nichtsein sich spaltet und Schrift.