ALT Une fois encore le sable vient caresser la pierre Recouvrant tendrement les câbles alanguis En une marée haute, sûrement pas la dernière Où finissent les voix ; où commencent les bruits. Un fin étui de fer vient déchirer le ciel La lavande dispose de maigres numéros Les olives, la pinède, le vinaigre et le miel Jamais ne se combinent et se toisent à nouveau. Le textile est tendu en une demeure ténue ; Les vestiges d’une terre et d’un espoir déçu. Mais il n’en a que faire sur son trône de gravats Comme de l’air qu’il expire, ni acide, ni amer Il n’entend plus les plaintes, ni les pleurs de sa mère Tandis que ses deux yeux se referment sur Gaza.