La vie 🎈 Pour écrire, il faut avoir de la mémoire. Il faut se souvenir de ce qui s’est passé, parfois il y a bien longtemps. Il faut avoir de la mémoire et retranscrire ce qui survit encore dans les influx électriques des neurones. Un samedi, le 23 juin de l’an de grâce 2012, l’homme qui me tenait la main pour me conduire à l’école maternelle était mis en terre. Cela faisait peu d’années qu’il avait pris une retraite bien méritée. Depuis toujours, tout le monde se demandait ce qui avait poussé Owona Boniface à rejoindre la gendarmerie nationale. L’envie de s’en sortir honorablement, l’opportunité, puis la volonté de servir son pays. Owona Boniface, mon oncle, intégra ainsi le parcours de formation des gendarmes camerounais. C’est grâce à lui que j’entendis parler du Camp Yeyap à Yaoundé, dans la capitale de mon pays, le Cameroun. Cet homme taciturne et timide ne buvait pas d’alcool, ne fumait pas et on ne lui connaissait aucune histoire intempestive avec les femmes. Je l’aimais beaucoup. Il était mon oncle préféré, celui que je surnommais Awomo. Dans la famille de mon père, le nom Awomo revient souvent. Il est issu du mot « dix » en français. Awomo sous-entend « Awomo Boro », qu’on traduit par « dix hommes ». Il semble que depuis toujours, nous qui avons hérité du sang de notre arrière-grand-mère paternelle Alougou — une femme Otoloa venue en mariage chez les Mvog Tsoung Mballa —, nous ayons hérité de forces hors du commun. Les forces de dix hommes. De plus, Alougou eut pour mère une femme dont le père fut un explorateur de l’empire colonial allemand. Tous ces mélanges de peuples firent de nous des gens aux forces diverses. Quand j’avais quatre ans, Owona Boniface venait me chercher à l’école maternelle. J’étais alors un enfant malin comme un chinois. D’ailleurs, ma mère disait que ce fut une maladie qui changea mon teint : je devins foncé, un ébène pur, noir charbon, après avoir été « chinois », les yeux bridés en moins. Quand Owona Boniface venait me chercher à l’école en 1979, je lui disais toujours deux choses avec ma petite bouche d’enfant : - Je regardais une voiture et voulais savoir si elle pouvait arriver jusqu’à mon village d’Akom Bikoé, au fin fond de la forêt tropicale. Nous n’avions alors ni ponts ni routes, et il fallait une voiture à double pont pour aller chez nous. - Quand je remarquais que nous avions marché à pied de l’école maternelle jusqu’à notre maison en terre battue au carrefour Golf, je lui disais : « Awomo, toi-même tu sais qu’on n’a pas pris le taxi, non ? Alors il faudra qu’on se partage l’argent du transport. » Mon oncle souriait, me regardait avec tendresse et me rassurait : l’argent servirait à m’acheter des bonbons. Le samedi 23 juin 2012, mon oncle fut enterré avec les honneurs militaires dans son village natal, à Akom Bikoé, dans la forêt. Le drapeau de la République recouvrait son cercueil et ses collègues gendarmes lui rendirent hommage. Je n’ai pas oublié le chef du détachement qui s’était enfoncé dans la forêt pour tirer des coups de pistolet vers les cimes des arbres. C’était une façon d’accompagner l’âme du maréchal des logis-chef Owona Boniface vers son paradis des belles âmes. Je n’ai pas oublié mon oncle. Il était de ceux qui me disaient avec assurance : « Rentre au pays, n’aie pas de crainte. » Il était alors commandant dans une brigade de gendarmerie à Douala. On se demandait toujours ce qui avait conduit cet homme doux dans le métier des armes. Mais en réalité, il nous montra que celles et ceux qui choisissent la défense de la patrie, jusqu’au sacrifice suprême s’il le faut, sont de tous types : des gens calmes comme des baroudeurs. Ils suivent la voie de leur destin, essayant d’être des hommes bons, remplissant leur devoir avec honneur et fidélité. Quatorze ans plus tard, je pense toujours à Owona Boniface, le commandant. Un grand homme parti trop tôt. Repose en paix, mon oncle. Manekang.

Les dominants et les dominés 🎈 Êtes-vous un dominant ou un dominé ? Il est évident que certains trouveront ce texte trop long. Ils n’ont pas hérité de cette nécessité de plonger dans les mots pour décrypter les maux et s’émerveiller devant le beau. Il est tout aussi évident que d’autres s’y plongeront avec appétit, car tout ce qui est écrit, nourrit depuis l’enfance leurs envies curieuses. Qu’est-ce que cela signifie d’être dominant ? Et qu’est-ce que cela signifie d’être dominé ? Le mot « domination » vient du latin dominus, qui signifie « maître de maison », « propriétaire », « seigneur ». C’est cette racine qui a donné naissance au verbe dominari : « dominer ». Le dominant, issu de dominus et dominari, est le chef de la maison, celui qui en est propriétaire et qui, comme en biologie, dicte la ligne directrice. Il ordonne, il commande. Dans la langue éwondo dans laquelle j’ai été trempé par des anciens conscients, plusieurs termes expriment l’idée de domination : - Idzoé : commandement - Mmiarèn : compression - Nfirèn : écrasement Le dominant se distingue de l’expression « nteubeu ossou », qui signifie « tête de file ». Il ne s’agit pas d’une figure de domination, mais d’éclairage. Le nteubeu ossou est un éclaireur, une éclaireuse. Alors, êtes-vous dominant ou dominé ? Les choses sont-elles toujours aussi tranchées, aussi rugueuses ? Certains considèrent qu’on peut être dominant dans un domaine et dominé dans un autre, selon le temps, le lieu, le sujet et les interlocuteurs. D’autres estiment qu’il est possible de se situer en dehors de cette conception binaire de la société — celle qui ignore les quotients, les divisions fines, et ne retient que les tout et les rien, les « 1 » et les « 0 ». Pourquoi cette question de la domination se pose-t-elle ? Parce qu’elle renvoie directement à la reproduction sociale théorisée par Pierre Bourdieu. Car derrière la domination se cache la question de la conscience des fils et des filets de ce que nous appelons le mérite. L'enfant d’un vieux mototaxi analphabète (Bac -5) qui deviendra mototaxi titulaire d’un baccalauréat (Bac 0) aura-t-il été plus méritant que celui d’un médecin (Bac 12) qui deviendra directeur de multinationale (Bac 7) ? On peut arguer que le fils du mototaxi pourra tout aussi bien devenir professeur d’université. On dira alors de lui qu’il fut intelligent et que son père a su se sacrifier pour que la chance sourie à son sang. Ce serait toutefois une probabilité infime, du fait de son départ du bas de l’échelle sociale. Tant que la probabilité n’est pas nulle, tout reste statistiquement possible, Dieu le voulant. Et le miracle naît précisément de la probabilité nulle. Dans notre champ de pensée camerounais, nous réduisons souvent le capital au seul aspect économique. C’est une opinion qui peut croître indéfiniment dans son erreur. Bourdieu, fils de paysan devenu l’un des grands penseurs du monde, montre que les capitaux sont multiples : économique, culturel et social. Le capital économique, c’est l’argent : L’enfant ira-t-il à l’école publique ou privée ? Ira-t-il même à l’école ? Nombreux sont ceux qui, le jour de la rentrée, se retrouvent dans une cabane, le ventre et la tête creux, ou dans la rue, à la recherche de clients, de jour comme de nuit. Mange-t-il avant d’aller à l’école ? Se rend-il à l’école à pied, à moto, en car scolaire ou dans une voiture avec chauffeur ? Existe-t-il de l’argent de poche ? Est-il suffisant ? L’école dispose-t-elle d’enseignants de qualité ? Un répétiteur réexplique-t-il les cours à la maison ? Le père parle-t-il la langue de l’école et peut-il accompagner son enfant dans son parcours quotidien ? Ceux qui disent que l’argent achète tout n’ont pas toujours tort. L’argent achète les moyens de la réussite scolaire. On n’est pas premier du concours national quand on a faim pendant les cours de mathématiques ou de philosophie. Tous les êtres humains, dans leurs diversités culturelles et morphologiques, disposent des mêmes prédispositions neuronales. Le pays des génies n’a pas de frontières. Je le pense et je le crois. Depuis que l’Homme est sorti de la grotte, tous ont marché vers la lumière, attirés par elle. Le capital culturel, c’est celui de la connaissance : Y a-t-il des livres, des journaux, des revues, des encyclopédies à la maison ? L’enfant a-t-il accès à des bibliothèques ? Peut-il accéder à internet pour rechercher des informations, écouter des podcasts, regarder des vidéos ludiques ou éducatives ? Dispose-t-il d’un ordinateur ou d’un smartphone pour utiliser les intelligences artificielles ? L’école est-elle valorisée comme lieu d’acquisition et de maîtrise des savoirs ? La maison est-elle un espace d’éveil à la compréhension des enjeux du quartier, du pays, du village et de la planète ? Les discussions portent-elles sur les racines, la tradition, la modernité, l’identité, la tolérance ou l’indifférence ? C’est grâce au capital culturel que l’on apprend à bien s’exprimer pour mieux se faire comprendre. Moins on dispose de mots pour dire ce que l’on pense et ce en quoi l’on croit, plus on risque de déverser ses frustrations par des moyens disproportionnés, improductifs et parfois contre-productifs. Et puis il y a le capital social: Dans un pays comme le Cameroun, les espaces de segmentation sociale ne sont pas hermétiques, mais ils existent et se reproduisent décennie après décennie : village d’origine des parents, langue maternelle, identité culturelle et tribale, quartier d’enfance, lieu des vacances, métier des parents, appartenance politique du clan ou de la famille. Est-on fils de ministre, de gouverneur, de préfet ou de directeur dans l’administration publique ? A-t-on pu faire ses études supérieures aux États-Unis, au Canada, en Europe ou en Chine ? En est-on revenu avec des diplômes facilitant l’insertion sociale ? A-t-on été happé malgré soi par les filets de l’immigration ? A-t-on intégré l’École nationale d’administration et de magistrature, cette pépinière inégalée de l’élite administrative du pays ? Le capital social est le plus visible au Cameroun, car son réseau place directement les acteurs dominants dans les structures publiques. Ses effets sont flagrants, car, comme l’argent et l’école, lorsqu’il agit, il ne fait pas de bruit. Il est discret, efficace et puissant. Il m’arrive de dire, tout fier, que ma mère, infirmière, a épargné pendant de longues années pour me préparer un avenir plus éclatant, surtout quand elle ne serait plus là. Je le dis avec bonheur : ce fut une grande femme, fille d’une mère sans emploi et d’un père ouvrier. De quelles chances a-t-elle bénéficié pour s’en sortir et occuper un emploi bien rémunéré en 1968 ? C’est grâce à cette épargne que son mari, mon père, fonctionnaire à l’université, m’a inscrit en faculté des sciences et technologies en France. Puis cette femme aimante m’a accompagné en Europe pour le début de mes études supérieures. Aujourd’hui, je me vois méritant, écrivant peut-être avec talent. Est-ce entièrement vrai ? J’en parle en n’ignorant pas que tout cela participe aussi de la reproduction sociale décrite par le sociologue français. Je suis, à mon niveau et dans le champ de mes capacités, le résultat d’une reproduction sociale. Si le Bidoua est important pour moi, par exemple, c’est parce que dès l’âge de cinq ans, le vieux Kulu Bivougou, mon oncle, m’en a fait l’école avec conscience, patience et sagesse. Combien sont-ils, ceux qui écrivent avec talent sans avoir bénéficié d’un accompagnement parental conscient et constant ? Il faut être lucide sur ses mérites et sur ses héritages. Alors seulement, on veillera à plus d’égalité au bénéfice de l’harmonie sociale, même quand on est dominant dans un champ d’action et de réflexion donné. L’intelligence et le mérite n’en sont que plus aiguisés lorsqu’on sait, en toute conscience et honnêteté, distinguer ce que l’on a reçu en héritage et ce que l’on a bâti soi-même. Il faut le dire et le montrer dans les trois dimensions décrites par le fils du paysan béarnais devenu sociologue et philosophe : l’argent, la connaissance, le réseau. Manekang.

L’écriture 🎈 Quand on écrit, on s’interroge sur les a priori de chaque lecteur, ravi. En vérité, écrire, c’est donner à voir tout ce qui habite notre pluralité mentale : le venteux, le pluvieux, le précieux, le consciencieux, ou même l’ennuyeux. L’écriture est ainsi la fille aînée de la réflexion. 😊

L’imagination 😊 Toute imagination est l’ingénieuse inspiration du bonheur de l’instant. Ce samedi matin, j’ai imaginé cette phrase et je l’ai écrite. Il est capital que chaque instant de souffle fût cueilli avec bonheur, dans la délectation. Imagination et savoir sont amis...

Les chroniques du Golf 🎈 Koli Ngoli Ngolo Zing Ngolo Koli Ngoli Ngolo Zing Ngolo Le vieux Omgba Martin, né en 1907, est le fils de Manga Ntsama et d’Essono. Ce catéchiste joue du tambour ce dimanche après-midi. Déjà très âgé, il veut transmettre l’amour de ce qu’il est aux siens. Alors, il a réuni plusieurs petits-enfants et arrière-petits-enfants autour de lui. Omgba Martin joue du tam-tam. La musique résonne dans le village du Golf, du carrefour jusqu’aux rives du fleuve Mfoundi, plus loin, tout en bas. De la rivière Minsolé en contrebas jusqu’aux sommets verdoyants du mont Fébé. Omgba Martin tape le tam-tam appelé Nkul dans sa langue éwondo. Il chante fort, les yeux exorbités de bonheur : Koli Ngoli Ngolo Zing Ngolo Koli Ngoli Ngolo Zing Ngolo Il tape avec la vigueur de son vieil âge d’agriculteur, planteur de cacao. Il frappe et chante avec ses enfants qui reprennent le même refrain en chœur. Ce dimanche après-midi, c’est la fête au Carrefour Golf. Devant la maison au toit à quatre pentes, la musique suspend le temps dans l’exaltation de la culture. Au bas de l’escalier de la chaleureuse maison, Joséphine, dite Mama Yossa, sa tendre épouse, le contemple. Elle admire le spectacle, ravie. Les enfants chantent et dansent dans la cour ; certains jouent du tambour. Ils sont joyeux. Omgba Martin est le fils d’un homme du clan Tsinga et d’une femme du clan Bënë. Il évoque parfois sa mère en s’exclamant : « Manga Ntsama ! » C’est une vaillante femme du clan Bënë, disparue et pourtant toujours présente dans la mémoire ardente de son cœur. Lui et sa femme Joséphine vivent leur amour depuis plusieurs dizaines d’années. Il ne compte plus le temps passé avec cette dame du clan Mvog Ekoussou, nièce du clan Mvëlë. Lui et sa femme ont donné naissance à une fille unique qui a eu la bonne idée d’aller en mariage chez les Étons. Quand le sang Tsinga se mélange à celui des Étons, ça détonne. Il en résulte la beauté, le dynamisme, l’assurance. Ma mère est un de ces esprits étonnants, issus de l’union entre le Mfoundi et la Lekié. Les chroniques du Golf sont un rendez-vous où la mémoire est conviée, ainsi que les chemins qui la relient à l’époque actuelle. L’écrivain est en effet un chauffeur qui mène le véhicule des pensées et des réalités sur les routes du temps. Il est toujours en éveil, sinon c’est le décor, dommageable pour le fil de la pensée. Il est également engagé, comme l’affirmait la vénitienne savante dans sa barque romaine de la région de Vénétie. De plus, l’écrivain sait être aiguisé lorsque les herbes veulent déjà envahir la route. Le terrain sur lequel Omgba Martin a bâti sa chaumière est sacré. C’est un lieu de mémoire sur lequel reposent son corps, celui de sa femme, ainsi que celui de leur petit-fils. Cet espace sacré aurait été vendu à un promoteur. Que promeut-il ? Et à qui a-t-il remis les pièces sèches de ses promotions ? L’histoire est encore floue, secrète. L’argent a coulé. Dans le quartier du Golf, il se dit que la surface de terre coûte excessivement cher. Tout ce qui est cher attire toutes sortes d’individus, réunis dans les nœuds gordiens de l’iniquité. Il en fut ainsi du quartier du Golf. Il en est encore ainsi. Je me demandais ce qu’il adviendrait des tombes du vieillard Tsinga. Il suffit que les os soient retirés et plantés ailleurs, disent-ils. D’ailleurs, il ne pousse rien qui soit issu des os. Cependant, il y aura un os. Un gros. Koli Ngoli Ngolo Zing Ngolo Koli Ngoli Ngolo Zing Ngolo Yi ou neu nwouwoup Beu tara Yi ou neu nwouwoup Beu nya mvama Beu sô beu djeum abôg Wô bô mkpali Ngueu ou zeugue sô Neu wâ zou djeum abôg Oussouari biboui Ou veu mod nfeu adjeum Omgba Martin joue du tam-tam dans sa cour. Il est debout sur sa tombe, les yeux exorbités. Omgba Martin chante, entouré de ses petits-enfants virevoltants, brillants, chantant. Ils sont dans la célébration sans émotion, en communion dans la transmission de la beauté de leur être. Koli Ngoli Ngolo Zing Ngolo Koli Ngoli Ngolo Zing Ngolo. Manekang.

Question de trajectoire 🎈 À quoi servent les mathématiques ? Si on considère cette science fondamentale d’un point de vue strictement banal, on rate son substratum. La banalité consiste à penser que les mathématiques ne sont qu’une divagation de l’esprit dans l’inutilité. En somme, une affaire d’hommes et de femmes qui pérégrinent seuls sur une planète remplie de symboles décryptables par eux seuls. Il n’en est rien. Dans les mathématiques réside une volonté de structuration rigoureuse du Tout : autant ce qui est ordonné que ce qui ne l’est pas, autant ce qui est visible que ce qui ne l’est pas. Qu’est-ce qui est visible ? Par exemple, la trajectoire d’un ballon de football tiré par Vincent Aboubakar au-dessus du gardien serbe Vanja en Coupe du monde. On se souvient tous de cette action de génie qui engendra un but extraordinaire. Qu’est-ce qui ne l’est pas ? Par exemple, l’échantillonnage et la discrétisation d’une chanson de Mvett grâce aux outils conceptuels inventés par le mathématicien français Joseph Fourier. C’est grâce à ces transformations scientifiques que la musique du Mvett peut être écoutée dans la boîte multimédia convergente qu’est le téléphone. À quoi servent les mathématiques ? Certains pensent que Dieu, l’unique Maître de la Création, en est le Père. On dira qu’Il est le Père de Tout. D’ailleurs, Il est le Tout. Celui qu’Einstein appelait « le grand Horloger de la montre universelle ». Dieu est le créateur des mathématiques et Il les a offertes aux Hommes pour qu’ils puissent comprendre la logique de Sa création. En tant que Créateur, Il en est évidemment le Maître mathématicien absolu. Les mathématiques servent ainsi à comprendre le monde. Elles servent à saisir la structure des choses, toutes choses, à l’aide d’outils universellement acceptés, dans un esprit de démonstration froide et rigoureuse. Quand les outils n’existent pas encore, le temps est requis pour les inventer, sans précipitation inutile. Une science qui émane de Dieu a tout le temps nécessaire pour établir les vérités absolues qui perdurent. Quelles furent les premières formules mathématiques imaginées par les Hommes ? Je ne sais pas. Mais en ce qui concerne un sujet qui me passionne particulièrement, celui du Bidoua, le temps recule très loin dans les traces de sa conceptualisation. Des indices attestent d’une volonté de « mastication du temps » dès le IIᵉ siècle de notre ère, en Afrique de l’Est, dans l’empire d’Axoum, situé dans l’actuelle Érythrée. Là-bas, des fouilles ont révélé des plateaux où circulaient des graines. Ces graines étaient déjà régies par une équation mathématique sous-jacente liée à la mastication du temps. Selon l’espace considéré, cette équation traite d’évolutions linéaires ou paraboliques. Ces évolutions en ligne droite ou en parabole sont appelées des trajectoires. Le Bidoua est un objet conceptuel permettant d’en prédire l’issue. Sur un plateau de Songo, le Bidoua indique où aboutira un volume de graines parti d’un point de départ vers un point d’arrivée. Dans la simulation ludique du jeu, cela correspond à une logique d’anticipation : regarder loin pour voir tôt. Mais qu’en est-il lorsque le pion dépasse la réalité de la graine physique ? Le pion devient alors projectile doté d’une trajectoire balistique. C’est ce qui se produit quand la fonction du Bidoua est formalisée dans d’autres ensembles mathématiques que celui des nombres naturels. La trajectoire balistique du Bidoua révèle alors qu’un projectile issu d’un point initial peut atteindre un point final en passant par une hauteur maximale. Dans une trajectoire balistique, aussi appelée trajectoire en cloche, les mathématiques donnent sens au visible. Elles permettent de le comprendre et d’en faire l’usage qui sied aux besoins de l’esprit. À quoi servent les mathématiques ? Il faut de la poésie pour en saisir le substratum. Manekang.

C’est quoi l’intelligence? Est-ce un inné? Un acquis? Une prétention? Une ambition? Une conscience? Un concours de patience? À mon avis, l’intelligence c’est simplement la théorie érudite de la raison sage. 😊🎈

Toi, je t’aime Tu sais je t’aime Je le dis sans flemme L’âme belle et sereine Dans l’humanité belle L’intelligence est reine Pour la fratrie humaine L’imagination sans peine Dessine cette fontaine Coulant dans tes veines Tu sais, je t’aime Dans cette vaste plaine Vis sereine.

La CNPS avait les meilleures écoles du système Éducatif Les meilleurs enseignants, parceque mieux payés que leur collègues de la fonction publique. Je ne comprends toujours pas pourquoi elles ont fermé.

Les chroniques du Golf 🎈 Il y a quelques mois, j’ai vu une vidéo montrant un bulldozer s’attaquant au beau et paisible terrain gazonné du Golf Club de Yaoundé. J’ai alors promis d’écrire sur ce quartier de la capitale politique du Cameroun. « Les chroniques du Golf » est un titre qui me semble approprié pour convoquer ma mémoire au banquet du souvenir. Il y a beaucoup à dire sur le quartier du Golf. Mes souvenirs les plus anciens remontent à une époque où je n’allais pas encore à l’école. C’était en 1977. J’ai en effet intégré ce qu’on appelait alors l’école maternelle spéciale en 1979, à l’âge de 4 ans. Elle existe toujours, mon école maternelle du quartier Tsinga. À l’époque, elle s’appelait « L’école maternelle de la Caisse Nationale de Prévoyance Sociale », en abrégé CNPS. La CNPS est l’organisme public chargé de la sécurité sociale au Cameroun. Pourquoi disposait-elle d’une école maternelle ? Je ne l’ai jamais su. Je remercie mes parents de m’y avoir inscrit. Les fondamentaux y étaient solides : en grande section, nous écrivions déjà notre nom complet. Je me souviens encore de la sensation éprouvée à cinq ans en voyant « Mbarga Owona Serge Bienvenu » tracé de ma main sur une feuille blanche, avec des lettres que je découvrais. Nous qui écrivons avec plaisir nous livrons à cet exercice souvent pour partager : nos impressions, nos souvenirs, nos imaginations, nos connaissances, nos opinions, nos réflexions et même nos émotions. L’écriture est un don offert à tous ceux qui souhaitent imprimer la marque du temps dans le temps qui passe. Bien évidemment, il faut, autant que possible, que la lecture soit un bonheur enrichissant pour celles et ceux qui prennent le temps de lire. C’est pourquoi l’effort est fourni pour que les yeux cueillent le bonheur des mots alignés dans les esprits. Il y a quelques mois, j’ai été offusqué, et même scandalisé, par la vue du bulldozer déchiquetant la terre verte du Golf Club de Yaoundé. Je ne sais pas ce que l’affaire est devenue. Mais les possédants, ceux qui ont l’argent, ont depuis longtemps engagé une brutalité outrageuse et outrancière contre la nature normale des choses : contre le bon droit, contre la juste justice, contre le bon sens, contre les anciens, contre les ancêtres et contre les héritiers d’une certaine façon d’être, respectueuse de la terre et de ceux qui y furent les premiers invités. Chaque habitant d’un lopin de terre n’y est en effet qu’un invité, le temps de son souffle de vie. On a beau construire tout ce qu’on veut à coups de pierre, de béton ou de marbre, tout au mieux on finira sous le marbre. Cet état des choses se résume dans la phrase célèbre : « Vanité des vanités, tout est vanité. » Ce que j’ai vu il y a quelques mois concernant le terrain gazonné du golf risque de se reproduire avec la maison d’un grand homme que j’ai connu. Ce fut le plus ancien homme qu’il m’ait été donné de connaître : Omgba Martin, mon arrière-grand-père. J’ai sur le torse la trace d’une potion qu’il m’avait appliquée avec soin le jour où, en l’aidant à fendre du bois, je m’étais écorché la poitrine. Il en reste une cicatrice et le souvenir de cet homme polyglotte, qui parlait d’abord l’allemand, puis le français. Il parlait bien évidemment un ewondo exemplaire, ce catéchiste chrétien fervent. Chaque dimanche, après la messe, il sortait ses tambours, tam-tams et balafons. Il nous transmettait l’amour de ce que nous sommes. Si aujourd’hui mes racines me comblent d’épanouissement, c’est grâce à des hommes de la trempe de celui-là. En arrivant du Palais des Congrès de Yaoundé et en allant vers le quartier Mbankolo, exactement au Carrefour Golf, se trouve la maison de mon arrière-grand-père maternel : Omgba Martin. J’ai appris que quelqu’un aurait vendu son patrimoine à un promoteur. Que feront-ils de toutes les tombes des miens ? Cette affaire, je la suis désormais en pensée, en actes et par l’écriture. Nous qui écrivons sommes éveillés. Manekang.

Honneur à l’esprit 🎈 L’ensemble qui constitue l’intersection entre les mathématiques et la poésie s’appelle la polymathie. Nul n’entre en polymathie s’il n’est créatif dans le barycentre de la créativité. 😊

Grandiose! 🎈❤️ Ce fut ainsi hier à la Case des Arts à Yaoundé. Donny Elwood, le chansonnier du tube à succès "Negro et beau" a tout donné. Ce fut un grand bien qui fit plaisir à toutes les âmes mélomanes. On s’est donné rendez-vous en 2027 pour célébrer toujours Cyril Effala.

Cyril Effala ❤️ « Et le neuvième commandement, qu’en as-tu fait mon grand ? Dis-moi si la femme et le bréviaire font déjà bon ménage. Auquel cas, songe au mariage. » Le 6 juin de cette année de grâce 2026, un public nombreux composé de femmes, de vieux et de jeunes s’est délecté en mémoire de « Monsieur l’abbé ». Monsieur l’abbé est en effet le surnom dont nous avons baptisé cet artiste de génie: Cyril Effala. Tous les ans depuis longtemps, nous accordons un jour de notre temps de vie à cet esthète retourné trop vite au pays des immortels. Samedi, ce fut sublime: d’abord avec les conférenciers venus de multiples horizons, qui ont effilé la musique de Cyril Effala. Ensuite, le feu sacré du savoir maîtrisé dans les mots féconds et les sons profonds a élevé la montgolfière de nos plaisirs jusqu’à l’infini. La vie est un plaisir lorsque le génie humain réunit les gens de tous horizons pour célébrer l’exquis. Cyril a engendré l’exquis dans tous les esprits qui furent sensibles à ses écrits érudits. « Assez de ce tintouin, assez de tout ce foin, moi j’ai faim. C’est de pain que j’ai besoin, c’est de soins que j’ai faim. Hommes de peu de foi, ne piétinez pas mes droits. » Ce sont là aussi quelques mots forts de ce gaucher fulgurant du verbe. Un habile archer pour décocher des flèches de la morale contre celles et ceux qui ne croient pas en Dieu. Le tout-puissant détenteur éclairé du glaive ardent de la justice. Un orchestre initié par l’un des membres de la Sainte Trinité initiale a accompagné de nombreux musiciens sur scène : Elodie Nzhié, Bibiane Sadey, Donny Elwood, Tobie Onambelé. Le dernier des Mohicans du trio qui avait réveillé l’esprit incisif de Mongo Beti à Lille s’appelle Wilfried Etoundi, chef d’orchestre samedi soir. Tout ceci se déroulait à la Case des Arts à Yaoundé. « Toutes ces portes qu’à nos nez on claque, bon Dieu sont autant de claques. Puisqu’il y en a pour qui on les ouvre. Tous ces malfaiteurs qu’on couvre. Le pain, le vin, dont ils n’ont même pas besoin ; le pain, le vin ; tant d’autres en ont besoin… » Les portes de la Case des Arts étaient, elles, grandes ouvertes samedi soir. La conférence était gratuite, le concert était gratuit. Et le repas servi à tous était gratuit. Pourquoi ? Parce que c’est le cercle des amis de Cyril Effala qui a tout payé. C’est ainsi que, selon nos visions d’une certaine esthétique de la célébration et des ovations, nous avons commémoré celui qui fut un pionnier de génie. Je fus dans le panel de la conférence pour parler du Songo: les graines à épanouir les psychologies. J’ai parlé de stratégie en lien avec la musique. Les mots perçants de Cyril Effala et son adresse mélodieuse furent ses opérations habiles. C’est grâce à cette stratégie conçue dans les années 2000 que, vingt-cinq ans plus tard, des gens sont réunis, chantant : - Tu as brûlé ta vie, comme un cierge dans la nuit, tu as fondu petit à petit. Les alcools, c’était ta vie, et de l’aube à la nuit, tu courais les femmes, tu avais grand appétit. Quand le « Negro et beau » Donny Elwood monta sur scène, il y eut des milliers d’étincelles. Les yeux des spectateurs furent brillants devant la magie orchestrée par l’artiste émérite. Entre deux chansons, il parla de son ami Cyril : l’influence bénéfique qu’il eut sur lui, la découverte de l’adolescent de talent par un gardien de la mémoire, l’artiste Urbain Assoma. Samedi soir à Yaoundé, la fête fut simplement sublime en hommage à Cyril Effala. Son génie fut célébré par tous les invités au repas de sa sagacité artistique. Le Vaste Songe, le cercle qui entretient la flamme de cette esthétique hétéroclite, aime nourrir et promouvoir les cultures anciennes. Depuis la France où il vit, Ada Bessomo, promoteur engonguieng de cette passion, était en intrication quantique. Chacun de nos souffles de bonheur lui était partagé instantanément, au-delà de la vitesse de la lumière. C’est cela, l’esthétique du Vaste Songe. L’année prochaine, nous allons une fois de plus célébrer Cyril Effala, l’abbé des leçons de choses. Manekang.

Le Vaste Songe ❤️ Il y a longtemps, très longtemps, de jeunes femmes et hommes d’horizons divers avaient eu l’idée d’un Vaste Songe pour : nourrir et promouvoir les cultures anciennes. Une culture ancienne est celle qui a été amie avec le temps suffisamment longtemps pour gagner toutes ses lettres de noblesse au firmament de la perpétuation éternelle. Beaucoup de gens en éveil aiment les cultures anciennes. Elles tissent les liens entre plusieurs mondes : ceux d’avant et de maintenant, ainsi que ceux d’ici et de là-bas. Quand on a les pieds profonds dans les cultures anciennes, qui qu’on soit, d’où qu’on vienne, on est très souvent chez soi partout. De plus, on a l’esprit en germination tel les graines d’une plante épanouie et épanouissante. « Nourrir et promouvoir les cultures anciennes », ainsi avions-nous défini « Le Vaste Songe ». C’était il y a longtemps, nous n’avions pas trente ans. Les nombreux pieds qui dansaient l’Ozila étaient déjà trempés dans l’humus fécond, sans hubris, dans l’amour des cultures anciennes. Le Vaste Songe organisait les rencontres « Ozila » dans la belle ville de Lille en France, puis un jour, il connut la comète Cyril Effala. C’était un grand génie selon nous qui avions pris le plaisir d’écouter la puissance poétique de sa musique de génie. « Rakataka toum toum, Rakataka toum toum ; Akoma Mba et ses épopées à la diable, autour du grand feu de bois. » Ce petit oiseau Cyril Effala s’était posé sur les branches de nos cœurs, du miel plein la patte, plein le bec. Puis comme tous les aigles des grandes hauteurs, il est monté sur sa comète magique et il est parti, retourné à Engong, au beau pays des âmes immortelles. Ce fut un Homme de fer, qui tenait sa guitare avec le doigté gaucher d’une âme virtuose. C’était en 2005. Depuis lors, tous les ans, Ada l’érudit des astres bienfaiteurs, artiste savant, nous avait conviés au partage. Partager ce que nous avions aimé avec Cyril Effala, vivant avec lui, l’écoutant, savourant la parole de son cri du cœur. Célébrer ce que nous avions ressenti, baignant dans la fulgurance exquise de ses mots choisis avec la précision du métronome. Aujourd’hui, samedi 6 juin de l’an de grâce 2026, plus de vingt ans après la mort du génie, il ressuscitera dans les chansons, les siennes et celles de ses amis réunis pour le festin sur la table vaste de la culture. C’est un songe que nous vivons, les yeux en éveil, ayant dans nos âmes l’amitié pour ce bel esprit avec lequel nous avons beaucoup appris. À la Case des Arts, humble lieu de la belle culture à Yaoundé la belle, nous allons mettre l’esthétique du Vaste Songe au service de la convivialité. Il y aura l’état de l’art de la musique qui pense au menu des réjouissances. Il y aura aussi la parole, celle des auteurs, des professeurs et de connaisseurs de multiples horizons. Il y a diversité à foison dans le vaste Songe. Alors, à tout à l’heure dans la Case des Arts à Yaoundé. Le roulement du tambour débutera avant la nuit, à 15 heures très précisément. Manekang.

Les répétitions vont bon train 😎 Demain samedi à Ongola, il y aura du spectacle à la Case des Arts. Parmi les têtes d'affiche, le Negro et Beau Donny Elwood. Ce sera évidemment gratuit. Ainsi va l'esthétique du Vaste Songe. Il y aura aussi conférence sur le Bidoua, dès 15h!

Le Continent. ❤️🇨🇲🎈 Après avoir longtemps appelé leur pays « l’Afrique en miniature », les Camerounais aiment désormais à le surnommer « le Continent ». Certains trouvent cette attitude prétentieuse. D’autres, folle furieuse. D’aucuns pensent que les Camerounais sont des cons incontinents dans l’éructation de la bêtise. À quoi répond-elle, cette volonté de s’aimer grand ? En réalité, il y a un certain nombre d’habitants du Cameroun et d’ailleurs qui pensent beaucoup : *cogito*. Un pays où l’on parle français, anglais et plus de deux cents langues locales ; celui où cohabitent chrétiens, musulmans, ancestriens, naturiens, mvettéens, shintoïstes, hindouistes, rosicruciens et témoins de Jéhovah. Une Nation de montagnards, de côtiers, de forestiers, de sahéliens ; un océan humain produisant de l’or, du pétrole, du gaz, de la bauxite, du fer ; un pays de terres rares dont les essences de bois attirent le monde entier ; un triangle au sommet des meilleurs potentiels hydroélectriques d’Afrique ; et un sol arable dans lequel germent mathématiciens, physiciens, artistes et écrivains de renom… est tout simplement un Continent. Rentrant du dur labeur hier soir, je pestai contre une crevasse dans laquelle ma voiture s’enfonça, sur une route sans éclairage à Douala. Comment est-ce possible, me dis-je ? Ce n’est pas possible. Dans ce type d’incompréhensions, il faut se dire qu’il y a toujours une cause et une raison. La cause n’est pas la raison. Nuance. Par exemple, la cause peut être qu’il n’y a pas de budget, et la raison peut en être que le budget a été affecté ailleurs, soit consommé, soit… disparu. Magie. Je pestai, puis me souvins (se souvenir) de mon frère, de l’autre côté de la Méditerranée, pestant contre des manquements contre lesquels je pouvais avoir des leviers d’action professionnels. Tiens : il m’a été dit par la savante Vénitienne que le « je » est obsessionnel. En vérité, on écrit avec le sang, comme le pense Nietzsche : « Écris avec du sang et tu apprendras que le sang est esprit. » Vaudrait mieux le sien, et en produire de meilleure qualité, si possible. C’est lui qui transporte l’oxygène dans l’esprit. Ceci méritait d’être dit. Ce texte est écrit au début de ce beau petit matin pluvieux, car hier, je me suis souvenu des causes et raisons de mon retour dans ce pays. J’ai déterré mon contrat initial, puis l’ai regardé en pensant au chemin parcouru. Voilà 18 ans que j’ai reçu ce mail dans ma boîte électronique. WhatsApp n’existait pas encore, du moins dans sa version populaire. Il s’inventait peut-être déjà dans l’imagination créatrice et passionnée d’un groupe d’ingénieurs volontaires. Le hasard bénéficiant aux âmes en éveil qui fabriquent ainsi les conditions du hasard heureux. J’ai écouté un grand dirigeant du financement industriel en France. Il parlait des enjeux de prospérité là-bas : enjeux de financement de l’économie, de compétitivité avec la Chine, de vieillissement de la population. Il argumentait sur la nécessité de la transformation des mentalités et utilisait même des mots forts : « colonisation économique chinoise ». Peut-être pour réveiller les consciences. Écoutant ce grand capitaine dans le bateau de Diderot, Malraux, Rimbaud et Victor Hugo, je pensai au nôtre de vaisseau posé sur le continent africain. Le Cameroun est un pays adossé à l’équateur. C’est « le cœur de l’Afrique ». Ainsi l’a nommé le pèlerin augustinien du Saint-Siège, le pape Léon XIV, pendant sa mémorable visite pluridimensionnelle ici. Le Camer’cœur doit pulser l’oxygène de la volonté de prospérité sans inégalités. Enfin, je tombai « sans glisser » sur un contenu vidéo dans lequel un monsieur réalisait le Top 5 des pays d’Afrique francophone en termes d’étendue du réseau de routes bitumées. Il cita le Mali, puis le Sénégal, la République démocratique du Congo et la Côte d’Ivoire. Je voulus zapper, me rappelant ce que j’avais vécu le soir. J’écoutai : premier, le Cameroun. C’est vraiment un Continent de pays ! Manekang.

S’en vont les anges. 🎈🕊 Puis s’en vont les anges À tire d'ailes, en cadence Loin de toutes souffrances Ils s'envolent les anges Munis de leurs fragrances Partis en toute fulgurance Au Paradis vivent les anges Avec Dieu, enfin ils dansent Adieu Carole, belle âme d’Orange 🙏🏾❤️

Samedi 06 juin 2026 🎈 Comme tous les ans, les amis de l’artiste de génie Cyril Effala lui rendront un bel hommage digne de son influence sur les âmes nôtres. Les répétitions se sont intensifiées sous le magistère du guitariste immense, mon ami Wilfried Etoundi. Ce sera géant!