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Mary Nelson « Je suis un décrocheur scolaire. J'ai commencé à assister aux cours universitaires de ma voisine. Elle ne le sait pas. J'ai vingt-quatre ans. J'ai décroché à seize ans. Je travaille dans le bâtiment. Je vis dans un duplex. Ma voisine est professeure d'université. Dr Martinez. Peut-être soixante ans. Elle habite à côté. Elle enseigne l'histoire. Sa fenêtre de chambre fait face à la mienne. Trois mètres nous séparent. Nous gardons toutes les deux nos fenêtres ouvertes au printemps. Il y a trois mois, j'ai entendu sa voix à travers la fenêtre. Elle enseignait. Cours à distance. Caméra allumée, elle parlait de la Révolution industrielle. Je prenais mon petit-déjeuner. J'ai arrêté de mâcher. J'ai juste écouté. Elle rendait l'histoire vivante. Pas des dates et des morts. De vrais humains faisant de vrais choix. Au cours suivant, j'ai encore écouté. J'ai commencé à prendre des notes sur des serviettes. Je le fais depuis. Trois fois par semaine. Mardi, jeudi matin. Son cours de 9 heures. Je m'assieds près de ma fenêtre. Elle enseigne près de la sienne. Aucune de nous ne sait que l'autre existe à trois mètres de distance. J'ai appris sur les révolutions, les empires, les guerres, les mouvements. Des trucs que je n'ai jamais eus pendant les deux années où j'étais au lycée. J'ai commencé à aller à la bibliothèque. Emprunter les livres qu'elle mentionne. Lire le soir après le travail. La semaine dernière, elle a donné une dissertation. « Comment les choix individuels façonnent-ils les moments historiques ? » J'en ai écrit une. Juste pour moi. Sur du papier de cahier. Ça m'a pris quatre heures. Je me sentais stupide. Je ne suis pas son étudiant. Je n'ai pas d'équivalence du bac. Qu'est-ce que je fais à écrire des dissertations universitaires dans mon duplex ? Mais je l'ai terminée. Huit pages. Hier, Dr Martinez jardinait. J'étais sur ma véranda. Elle a levé les yeux. « Vous êtes le gars du bâtiment, c'est ça ? Tôt le matin ? » « Ouais. » « J'entends parfois votre réveil à travers la fenêtre. 5 heures. Vous êtes très ponctuel. » J'ai ri. « J'entends parfois vos cours. Mardi et jeudi. Vous êtes vraiment un bon professeur. » Son visage a changé. « Vous... vous écoutez ? » « Je suis désolé. J'aurais dû le dire. Je sais que c'est bizarre. » « Quel est le dernier cours que vous avez entendu ? » « Révolution industrielle. Les ouvriers qui s'organisent. Vous avez dit que les actions individuelles deviennent un changement collectif quand assez de gens croient que la même chose compte. » Elle me fixait. « Vous vous souvenez de ça ? » « J'ai pris des notes. » Long silence. « Voulez-vous vraiment vous inscrire ? Je peux aider avec les candidatures. » « Je n'ai pas de diplôme de fin d'études. » « L'équivalence alors. Je peux donner des cours particuliers. » « Je ne peux pas me permettre l'université. » Elle a hoché la tête. Elle est retournée jardiner. J'ai pensé que c'était fini. Ce matin, il y avait une enveloppe sous ma porte. À l'intérieur : un programme imprimé. Liste de lectures. Sujets de dissertation. Note attachée : « Vous assistez déjà aux cours. Autant le faire officiellement. Pas de frais de scolarité requis. Montrez-moi juste votre travail. - Dr M » Je suis assis ici avec un programme universitaire pour un cours que je suis à travers une fenêtre. Pas inscrit. Pas officiel. Juste un décrocheur et une professeure avec des fenêtres ouvertes. Elle n'a pas à faire ça. Je n'ai pas à me présenter. Mais je le ferai. Parce que l'éducation ne concerne pas les salles de classe et les diplômes. Parfois, c'est quelqu'un qui enseigne à travers une fenêtre et quelqu'un d'autre qui écoute parce qu'il a finalement trouvé quelque chose qui vaut la peine d'être appris. C'est tout. C'est l'histoire. Pas de diplôme universitaire en vue. Pas de grande transformation. Juste un gars qui apprend l'histoire à travers sa fenêtre de chambre d'une voisine qui a décidé que c'était suffisant. C'est suffisant. » Que cette histoire touche plus de cœurs... Par Mary Nelson