🇪🇸🇲🇦 Las redes le están recordando a Lamine Yamal cuando en el mundial de Catar de 2022, y España fue eliminada por Marruecos en octavos, Lamine acudió al vestuario del Barsa con una camiseta de la selección marroquí y se burlaba de sus compañeros, que estaban hundidos por la eliminación de España.- x.com/mfan_gc/status/2039341…

Se pudrió con Gonza Cardozo en La Bombonera

¡Requiescat in pace aeternum IV T! Miren a la presidente Claudia Sheinbaum (@Claudiashein ), en este glorioso video, anunciando con dolor, el entierro de sueño guajiro, llamado la 4T. -los izquierdos presumían, es la “presidenta con A” más poderosa del mundo, ya saben, las masturbaciones mentales de los zurdos-. Hasta que llegó la dura realidad, con papá @POTUS. Luciendo como quien le cantaron las 40, con rayos, centellas y huracanes, una lección magistral de “Diplomacia al Estilo Trump” dura, directa y aplastante, directamente desde la Torre Dorada. Porque, claro, nada dice “soy una líder soberana e inquebrantable, que puedo hablar mal de mi principal socio, vecino, aliado, amigo y única súper potencia mundial y no pasarme nada”. Esa mueca que pretende ser una sonrisa, con los ojos lagrimosos, que parece más bien el gesto de alguien que acaba de tragarse un limón con ajo entero mientras finge que es caviar. La expresión facial: ¡qué delicia de ironía! Sus labios se curvan hacia arriba en un intento patético de sonrisa, pero los ojos… ay, los ojos la traicionan como un mal novio en una telenovela griega. Mirando hacia abajo o de lado, evitando el contacto directo con la cámara –o con la realidad, quién sabe–. En el lenguaje corporal, eso grita “sumisión total” más fuerte que un perrito ante su amo. ¿Dice ella “tenemos el mejor acuerdo posible”? Ja, su cara dice “Trump me acaba de dictar el guion por teléfono y no me queda de otra que repetirlo como loro entrenado”. Es como si su subconsciente estuviera gritando: “¡Auxilio, el Tío Sam me tiene de las riendas y, conmigo toda la 4T!”, mientras su boca balbucea sobre “nuevo orden mundial” -¿no que muy soberana?-, la geopolítica global la cambió Trump, ese sábado 3 de enero en Caracas y ella ni se dio cuenta, gritaba “soberanía” como si fuera una victoria épica. Cínica, ¿no? Como si creyeramos que esa “cabeza fría y temple” no es solo código para “me estoy conteniendo para no llorar en público”. Y no olvidemos la postura: encorvada sutilmente sobre el podio, como si estuviera protegiéndose de un golpe invisible –o tal vez de las tarifas arancelarias que Trump le acaba de amenazar con colgar como espada de Damocles o la advertencia de que con autorización o sin ella, atacarán a los aliados de @PartidoMorenaMx, los cárteles narcoterroristas. Sus hombros tensos, el cuello inclinado… puro lenguaje de “sí, jefe, lo que usted diga”. ¿Algún experto en lenguaje corporal, que pueda darnos una mejor explicación? ¿es esto la presidente de México o la nueva asistente ejecutiva de Mar-a-Lago? Porque si el cuerpo no miente, yo no soy experto en lenguaje corporal, dice que no, entonces Sheinbaum parece más una marioneta con hilos naranja fluorescente que una mandataria defendiendo la soberanía. ¡Qué ironía tan deliciosa! Dice “invertir en México es la mejor opción”, pero su lenguaje corporal susurra “salvo que Trump decida lo contrario, porque él es quien manda aquí”. ¿Dónde quedaron sus burlas de la oposición son “vendepatrias” son “traidores”, donde presidente Sheinbaum? ¿Cinismo puro: en política, las palabras son baratas, pero el cuerpo siempre cobra la factura. Mejor resistan a esta farsa de independencia, porque esa “sonrisa” lo dice todo: “México primero… después de lo que diga el vecino del norte”. ¡Ja! @Mauricio_35m

Zurdo, tú te quejas de la vida que tienes. ¿Quieres que te diga cómo era la mía? Sin desayuno, o agua caliente con azúcar prieta cuando había. Un pan mohoso, duro, sin nada dentro. Ya nada más levantarme, un hermoso apagón para iniciar el día. Mi madre recogiendo toda la madrugada porque no volvería a venir en dos días. De almuerzo, un asco escolar. Si era fin de semana, arroz blanco solo, incluso sin sal. Mis padres pasando más hambre para que la mía, que era inevitable, fuera menor. Una sola muda de ropa, zapatos despegados. Sin desodorante, sin pasta dental. Una cama sostenida por un ladrillo en lo que algún momento fue pata. Un colchón ya podrido, sin relleno, con los muelles salidos. Un refrigerador que lloraba de soledad alimentaria. Un televisor en blanco y negro al que había que darle trastazos por encima o el costado para que la programación se viera, al menos, gris. Cucarachas, mosquitos, ratones. Un espacio tan reducido como mis ganas de vivir. Pero no fue un día, ni dos. Imagínate eso más de 30 años, en un solar de gente analfabeta, maleante, envidiosa. El estómago vacío, el cerebro delirando. Mis padres discutiendo por lo que no había y entristecidos por lo que sabían que tampoco iba a haber. Y sí, claro, en África había niños muriéndose de hambre. Y en México, en Perú, en la India. Pero en ninguno de esos lugares había fotos ni discursos de Fidel Castro todo el tiempo, ni se detenía el mundo para sintonizarlo a él. Y mucho menos había que discutir en África, México o Perú, al otro día, el discurso más reciente del coma-andante como preparación ideológica del hombre nuevo. En África, México y Perú se podía votar. La gente elegía mal, pero iba a las urnas. ¿Tú sabías que Fidel Castro, tu ídolo de cabecera, prometió elecciones generales en seis meses después del 1 de enero de 1959 y han pasado ya 67 años desde aquella mentira? Yo, en el «país más seguro del mundo», me fui a dormir con hambre, me levanté con hambre y vi gente buscando sobras en la basura. Yo, en «la potencia médica de excelencia», tenía que llevarlo casi todo al hospital, desde un cubo hasta las sábanas, y tuve que pagar por un rayos X, un análisis de sangre o una resonancia magnética. Yo, en el país que la UNESCO declaró poseedor de un «sistema de educación gratuita», no podía leer lo que yo quisiera y tuve que aprenderme las grafías C y CH diciendo Camilo y Che. Yo soy de ese país donde las madres reciclaban los culeros desechables de sus hijos para volvérselos a poner, donde las bolsas plásticas se ponían en una tendedera al sol para usarlas otra vez, donde la gente guardaba un chicle en el refrigerador con un poco de azúcar para que no perdiera el sabor. Y en ese mismo país, yo, que nací en él, no tenía derecho a ir a un hotel, a tener un teléfono, a sacar una cuenta de Internet o ir a la playa «más linda del mundo». Tú nunca has cocinado con carbón, o con keroseno ardiente que te hierve los ojos. Yo, que nací en La Habana, a veces parecía ser nieto lejano de un azteca en período de sacrificio humano, y no por matar a nadie, sino por levantar más humo que el mismísimo Toro Sentado en algún lugar olvidado de los Estados Unidos antes de las 13 colonias. Con toda esa hambre y esos desmayos por falta de vitaminas y alimentos, yo tenía que llegar a la escuela con la pañoleta bien puesta y la camisa arreglada porque, de lo contrario, la maestra me amenazaba con una «mancha en el expediente», o peor, con mandarme para Angola para que me hiciera hombre. Di tú, yo con solo ocho o nueve años tenía que soportar que la maestra me diera ese teque, o que me dijera que yo tenía que estar agradecido de Fidel Castro. A mí la revolución me usó como mano de obra barata, esclava e infantil durante 45 días en tres años diferentes. A ti el sistema donde vives te alimenta, te viste y hasta te regala cosas que le quitan a otros para que tu cerebro parásito siga oponiéndose a ese fabricante que detestas a pesar del teléfono desde el que ahora convocas a una marcha y una protesta. Zurdo, tú eres la representación perfecta del hijo de puta.

Cuando un proyecto político depende del control territorial del crimen organizado, no se le confronta en la plaza pública: se le desmonta pieza por pieza. Primero se neutralizan las rutas. Luego se cortan los flujos financieros. Después se aíslan los respaldos internacionales.

La mandachaira fija su posición en un posicionamiento, aunque ya había habido un posicionamiento de la posición, por lo de Venezuela. Más allá de las palabras huecas y de repetir el dictado del macuspano, ¿por qué tiembla tanto?, ¿por qué tan nerviosa? 🤔 ¿Sabe que miente o que no son sus palabras? 🤔 #RDF🐅

El Metal no tiene nada trabajado sus riffs son repetitivos, aparte aturden el oido, y la mayoria plagia sus cosas unos a otros, ya de la letra ni hablamos.