Me decían el otro día que no sabían cómo localizar algunos de mis #HILOS de #FICCIÓN, así que he decidido recopilarlos AQUÍ:

Un DVD de #GritosEnElPasillo que no sea de segunda mano.

He visto fotos de lo de Topuria en la Casa Blanca y ha salido de ahí peor que Feijoo tras una entrevista con Silvia Intxaurrondo (o incluso con Alsina).

¿Te vale?

No sigo el fútbol, y menos ahora, con políticas mundiales en las que se hacen antipáticos los mundiales y las Eurovisiones. Pero he visto un trozo del partido en un bar y (yo, que no entiendo NADA de fútbol) creo que Cucurella es el nuevo Puyol (y que me cae bien Cabo Verde).

La Roja contra Cabo Verde. Mal partido para los daltónicos.

Inventar un nuevo instrumento no es fácil: no solo se trata de hacerlo, sino de convencer a los músicos para que lo adopten. Pero si encima tus competidores actuan como mafiosos, peor. Hoy, en una pildorilla de #LaHistorietaMusical, la increíble historia de Adolphe Sax.

Hoy he hecho mi aparición estelar en el Gran Premio Barcelona-Catalunya #F1 ☺️#TadeoJonesYLaLámparaMaravillosa

1/8 Los sueños y la divagación mental se parecen mucho más de lo que creerías Este es un estudio que leí hace ya varios meses y que no compartí, pero he vuelto a pensar en él muchas veces desde entonces. Os explico el porqué (paper) DOI 10.1016/j.concog.2025.103965

La obra de Antoni Gaudí se conoce sobre todo por su formidable imagen exterior: curvas, mosaicos, formas voluptuosas que definieron el Modernisme. Pero, ¿y si os dijera que en realidad lo más importante está en lo que no se ve? Esta es la historia: Gaudí repetía que él era el último maestro de obra del Gótico, y casi le creías. Pero mentía, o se mentía a sí mismo. ¿Por qué? Pues porque el Gótico sostiene la piedra desde fuera. La apuntala con arbotantes y pináculos, todo un aparato externo que explica que la estructura no se aguanta sola. Gaudí hacía lo contrario. Metía el cálculo dentro de la forma, donde no se ve. Para hacerlo usaba la maqueta polifunicular, que esencialmente eran cuerdas colgadas del techo, saquitos de perdigones atados a hilos. La gravedad tirando hacia abajo, dibujando sola la curva que un peso describe cuando pende de dos puntos. Una catenaria, la forma autoportante perfecta, un arco que copia a una cadena colgada e invertida, que no necesita que nadie lo sujete porque la geometría ya es la estructura. En la cripta de la Colònia Güell montó el modelo entero así, una maraña de cuerdas y plomo pendiendo del techo del taller. Lo fotografiaba, le daba la vuelta a la imagen y lo que colgaba en tracción quedaba de pie en compresión pura. Un ordenador de gravedad resolviendo a mano lo que hoy haría un complejísimo programa informático. Esa curva está en todas partes una vez sabes mirarla: en los arcos del desván de la Casa Milà, esa hilera de costillas de ballena que sostiene la azotea de las chimeneas, en los pórticos inclinados del Parc Güell, columnas que se tuercen siguiendo la línea exacta por donde baja la carga, en los pilares de la Casa Batlló, que se ensanchan como huesos. Gaudí calculaba con las curvas, no decoraba con ellas. La forma voluptuosa que todo el mundo fotografía es, por debajo, puro cálculo. Y no miraba hacia atrás, hacia el Gótico, miraba a un sitio donde todavía no había nadie. Porque esa misma catenaria invertida es la que Eero Saarinen levantaría en San Luis medio siglo después. 200 metros de acero que parecen el futuro y que obedecen a la ley de los saquitos de perdigones del taller barcelonés donde trabajaba. Toda su obra está ahí, en la idea de que la forma nace de su inverso. De que para construir algo primero hay que darle la vuelta. Cuelgas para que se sostenga en pie. Grabas en hueco para que salga en relieve. Por eso, cuando en la Fábrica Nacional de Moneda y Timbre acaban de emitir una colección de monedas para conmemorar el centenario de la muerte de Gaudí, he pensado que esta era la mejor manera de contarlo. Porque así es como se acuña una moneda: grabando un hueco para que la forma emerja. Siete monedas, en oro y en plata, donde la Sagrada Família, el Parc Güell y la Casa Milà caben en unos centímetros de metal. El troquel trabaja el negativo, la moneda devuelve el positivo.

Qué privilegio disfrutar ayer del concierto de @nikkigarcia_es presentando su BELLEZA Y TERROR. Dejándose la piel, los pulmones y las entrañas en cada canción. Trasmutando dolores y oscuridades en eso: en BELLEZA. Talentazo, currazo y honestidad a raudales. Y qué bien acompañada!

Cada vez que alguien tacha o maquilla una palabra "delicada" para que el algoritmo no le penalice, siento que hemos perdido OTRA batalla.

Almeida viendo BACKROOMS y preguntándose si todo eso se podría convertir en alojamientos vacacionales.

Llevad a @HistorietaLa YA MISMO

Si yo tuviera un bebé, me gustaría que lo bendijese Joe Dante o John Carpenter.

Ahora que están tan de moda las BACKROOMS y los no-lugares, se me ha ocurrido reflotar este hilo: x.com/ramirezmascaro/status/…

No estuve en el estreno de “Disclosure” pero sí en el de “No humanos” en Valencia que es igual pero sin presupuesto y exudando amor y cariño hacia el fenómeno. youtu.be/tH1o1ya_mTg?is=BsXG…

¡Me lo pasé genial! 😄

Disney ficha a Fernando León de Aranoa para su nueva serie sobre androides chaperos del universo Star Wars.

LEGO anuncia la Sagrada Familia. La Sagrada Familia es el edificio más fácil de la historia para LEGO. Sin embargo, el resultado es una caricatura. Llamadme cascarrabias, pero siempre me ha parecido que las piezas de LEGO son un constructor de realidad fallido y, por tanto, un generador de frustración infantil cuasi infinita. Entendedme bien, son un constructor intencionalmente fallido. Es lo que es. Vale para lo que vale. El problema es que promete mucho y entrega poco. Las piezas de LEGO son relativamente válidas para el entretenimiento, pero son un cero a la hora de desencadenar la creatividad. Principalmente, debido a la dificultad para imitar la realidad con la rigidez de un ortoedro. Construir con una pieza de LEGO es como esculpir con píxeles. Nadie en la historia, pudiendo hacerlo, ha esculpido o creado a base de formas ortogonales totalmente rígidas de escala invariable. Es más. Después de más de 10.000 años de arquitectura, no hay ningún edificio que digamos: parece hecho de LEGO. (Bueno, sí, pero después de LEGO, no antes). El fracaso es tan rotundo que ni las pirámides parecen hechas con LEGO. Peor aún, ni una pirámide de LEGO parece una pirámide. Por eso, hace mucho que LEGO pivotó desde el concepto píxel de plástico "haz lo que quieras" al proyecto cerrado donde la creatividad sale por la ventana. Se convirtió en un entretenido puzle 3D que solo se construye una vez y en el que reina la satisfacción del deber cumplido de un ADOL (Adult Fan of Lego). Dicho esto, parece casi imposible que la firma danesa pudiera reproducir la realidad alterada de Gaudí. A priori no es posible, ni con LEGO, ni con LEGO® Technic ni con LEGO LSD. Sin embargo, que LEGO sea un constructor de realidad fallido no quiere decir que no valga para reproducir arquitecturas inusuales y fantásticas sobre las que andamos escasos de referencias. Porque, aunque fracase a la hora de construir una casita con tejado a dos aguas, su desempeño es totalmente satisfactorio a la hora de reproducir un destructor espacial o la mismísima Estrella de la Muerte. Por eso no entiendo que no sean capaces de reproducir las inusuales formas de Gaudí, el edificio más irreal de todos los tiempos. Tampoco tienes que parecerse tanto. Total, casi nadie es capaz de imaginárselo. Es demasiado difícil. Y por eso era tan fácil. Se podía haber intentado, pero, por lo que sea, no les ha dado la gana. O igual sí, y es válido para un señor de Copenhague, pero no tanto para alguien que haya visto más de una vez la Sagrada Familia.